A quoi bon écrire si ça ne guérit rien?
A quoi bon apprendre puisque je n’en saurai jamais assez?
Pourquoi ce découragement qui te tire peu à peu vers un gouffre incertain? marre de me traîner, d’entraîner, les larmes aux yeux à chaque déchirure. L’écriture ne résout rien, j’ai beau noircir les pages d’encre, la rage n’en est pas moins réel, la fin n’en est pas moins présente, l’angoisse palpable, …, et rien pour me sauver. Je dois surement me raisonner la moitié de la journée. La fatigue engluante, la déprime, chiante.
Joli petit oiseau tombe du nid, plus le choix, peur de tout, peur de soi. Triste. Et chaque fois, se détester un peu plus.
